Casse-cou.

Je commence mes cours de moto mercredi prochain.

J’ai toujours aimé faire de la moto. Quand j’étais jeune, à peine 6 ans, je me souviens que mon père m’embarquait sur la sienne, devant lui au début, mais derrière par la suite. Derrière ses 6 pieds 3, 250lbs, je ne voyais pas grand-chose de la route, mais je sentais déjà toute la liberté de rouler à moto, surtout quand je m’étirais un peu la tête pour voir devant et que j’en avais de la difficulté à respirer à cause du vent qui te fouette au visage.

Parce que mon père aime bien la vitesse, et comme il est assez pilote, j’imagine qu’il se sentait assez sûr de lui pour rouler plus vite, malgré sa fillette de 6 ans derrière, dont les bras ne faisaient même pas le tour de sa taille.

On avait un code. Quand je voulais lui parler, je le « squizzais » une fois sur les côtés. Quand je voulais qu’il ralentisse un peu, je le « squizzais » deux fois. Une chance qu’il est moins chatouilleux que moi, parce que si ç’avait été moi qui avais conduit, c’est un signe qui aurait pu nous tuer.

Bref, la moto, j’ai toujours aimé en faire. Et depuis que j’ai un chum qui joue au hockey/golf/escalade/whatever et qui me délaisse souvent lors de belles journées d’été, l’envie d’aller chercher mon permis se fait encore plus sentir. Mais ça ne lui plaît pas trop, au chum. C’est dangereux, la moto. Ça tue des gens, ça l’air.

« Je vais être prudente, je te jure! »
« Ben oui. La fille qui roulait 140 hier dans le Parc dans les rafales de neige pis la slush pu de lave-vitres, me semble ouin qu’à +30 au gros soleil tu vas rouler pépère. »

Ouin. Je sais pas, hein.

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